Cuando Adán mordió la fruta que le habían prohibido, se halló fuera del Paraíso
Pero no creo que halla sido por una resolución punitiva de corte autoritario.
Tranquilamente puede ser que el chabón dió cuenta de que la única ingerencia que Dios tenía sobre él era la Palabra. Y el resto dependía exclusivamente de él mismo.
Eso que llaman libertad de acción, esa responsabilidad para con la propia moral, dista bastante de ser paradisíaca.
La inocencia como una forma de dependencia facilista para con el Padre.
El diablo sabe por viejo, pero más sabe por diablo, je:)

Esa mancha que está allí...
por allí... en el suelo! allí!
y en tu bella cicatriz
parece sangre y sin embargo sonreís.

El tesoro que no ves
la inocencia que no ves...

(qué poesía!)

Tengo la profunda convicción de la función del Arte en el conjunto de la sociedad (si es que la hay) es la de generar las imágenes -entendida ésta palabra en un sentido amplio- en las cuales el observador interesado verá reflejadas sus propias vivencias.
Ésto dado que el artista es un observador más que simplemente se tomó la molestia de generar esa imágen en la que refleja sus propias vivencias:)
El Arte es comunicación.

El Ablandador de Voluntades canta de nuevo hoy!
Su voz está tan hermosa hoy!
Aturdid vuestros corazones con las mieles de Dionisos,
(que no hay mañana)
(y si lo hubiese, cuando llegue dejará de serlo, así que)
Salud!
Cuarenta mil almas no pueden estar tan equivocadas...


El Ablandador de voluntades
es un centro de acopio y distribución
de naderías muy ruidosas.
Una chistera falseada cuyos trucos pueden, sin embargo
distraer al oído del más dulce de los cantos.

Es el Gran Disuasor.
Sirenas inflables
endulzadas,
sin azúcar.

Su fin no es ablandar
voluntades,
es mantener las voluntades
blandas.

La Edad de la Información.
Pero la mira está desplazada un ápice. Parece que lo importante está en el caudal de la información, y no en el mensaje.
Hablar mucho y no decir nada/ruido sin comunicación.
Un bocinazo y una puteada.
Corte:)

La poesía amarga que te baten las cosas.

Un garabato cruel/ te rompen el culo y/encima te tiran el café.

Estamos poco menos que perdidos, mi viejo...
Decimos por televisión a pibes de nueve años que necesitan un celular.
Estamos siendo vaciados. Aterrorizados, asegurados o violentados (el dedo en el culo va igual, pero capaz te indemnizan).
No comprar ya no es una decisión de quien compra, es incapacidad del vendedor, por eso vuelve a llamar una voz más experimentada.
Si no sos pro, sos contra. Pero sin olvidar nunca olvidar que las marquitas de las monedas están labradas en el mismo cobre. Como si cambiara algo.
Status quo.
En nuestra cultura de hoy - fritanga sin azucar- volver del reino de la evasión (o aguantar sin morir de una sobredosis) convierte al necio en sabio y al tonto en poeta.
Como si volverse viejo fuera mérito.
Esperando envejecer puede uno volverse viejo.

Es difícil elevarse en hombre, lo harán tan sólo los que no se olvidan.
Los que no olvidan que cada instante vivido, cada gota de sudor, cada lágrima derramada no vale su peso en metálico.
Y sin embargo escribo ésto apretando los botoncitos de mi bonito teclado, del mismo plástico que los celulares que necesitamos...
Si no hay amor, que no haya nada entonces. (cantó uno)
Amén (léase: que así sea).